Há Dias de Inverno Assim 21

Adriaen van de Velde

Golfers on the Ice near Haarlem

Há uns dias, ao folhear a Vogue (portuguesa), li numa página com um artigo cujo título já não recordo, este destaque,

que me deixou atónita pelo tipo de linguagem usada. Se já nem a Vogue escapa a este economês martelado de vocábulos financeiros, o mundo começa a estar um local ainda mais difícil de frequentar. O que diz o artigo não sei, nem quero saber. Fotografei-o com o telemóvel para ter a certeza de que não me enganaria a citar. Vem na página 63 da Vogue de Janeiro (também fotografei o número da página, não fosse esquecer). 

Escrever Sem Querer

Há sempre muito ruído quando morre(*) uma figura pública venha ela do mundo da política, do espectáculo, das artes, do desporto, ou até do jet-set. 

Primeiro. A informação chega em directo, e as redes sociais ampliam-na através das múltiplas reacções a essa morte. É difícil escapar à onda de emoção e comoção e a esse registo, ao qual os órgão de comunicação social mais tradicionais (jornais e televisão) também dão eco. O problema é que essas reacções e essas manifestações, normalmente porque há honrosas excepções, pouco trazem de novo, quer a título informativo, quer a título pessoal, servindo ou como um registo ou apenas como desabafo mais ou menos sentido, mais ou menos pertinente, de quem escreve. Para quem olha “de fora” vê apenas uma mancha de fundo amorfa feita de banalidades já conhecidas e acordadas (ele(a) era tão bom isto, tão bom aquilo, ai que pena, etc) que nunca me apetece ler. 

Segundo, um fenómeno peculiar. Nos funerais de personalidades públicas, do mundo do espectáculo, da política, das artes, do desporto, aqui em Portugal vemos sempre as mesmas caras, as mesmas pessoas; um facto que sempre me intrigou. É impressionante como todos os mortos tinham muitos amigos e os mesmo amigos. Poderia lembrar alguns casos, dos últimos anos e dar exemplos, mas abstenho-me por razões que creio fáceis de entender. Garanto no entanto que quem olhar atentamente percebe este fenómeno de unanimismo português em que percebemos que todos eram, afinal, amigos de todos. Assim até é fácil prever quem é que estará no próximo funeral de uma personalidade pública portuguesa com uma margem de erro mínima e sem necessidade de nenhum complexo modelo e cálculo probabilístico. 

Por tudo o que referi, raramente escrevo sobre quem morre e também porque há sempre quem escreva melhor; e para escrever mais do mesmo, seria melhor ficar quieta. Mas hoje não, eu não quero mas escrevo; mas tal como um desabafo. Não escreverei melhor nem diferente, escreverei apenas mais do mesmo. 

Philip Seymour Hoffman era um dos poucos actores que ocupava todo o ecrã; quando ele estava em cena, os meus olhos não conseguiam ver mais ninguém, a minha atenção era para ele, era dele. Podia ser uma personagem repelente, ou fascinante, intimidante, misteriosa, simpática ou amorfa. Era indiferente, e só ele interessava. Era sempre "all about him". Que me lembre só Meryl Streep em Doubt, naqueles diálogos excepcionais entre ambos, lhe fazia frente e lutava pela nossa atenção. Hoffman fez também muitos papeis secundários (Idos de Março ou Jogos de Poder, por exemplo), mas quando saía de seja que filme fosse em que ele entrasse, era dele que me lembrava. Fico zangada que um homem como ele, com o talento imenso dele, e com a idade que ele tinha, morra como morreu. Fico intrigada, não percebo e pergunto porquê? E fico triste porque Philip Seymour Hoffman já não vai fazer mais filmes. 

(*) Morre, do verbo morrer, em inglês to die. E não falecer, em inglês to pass (away). Não vale a pena encontrar eufemismos. Nada é mais certo.